Про это

Так. Легонько. Самым кончиком языка по нёбу катаю твое имя и "Здравствуй".
Улыбаюсь. Но дрожит, выдавая предательски, рука. И от этого, кажется, нет лекарства.
Так. Играючи. Нежность свою в слова облекаю, прочь уводя от предмета.
Увожу, но, скрывшись из видимости едва, достаю тетрадь и пишу про это.
Про это - колкое, звонкое, без числа, без границ... Наношу границы -
Стираются, как следы на воде от весла, как в воздухе - от крыла птицы.
Впрочем, эти границы не хуже прочих - в памяти чётко прочерченная черта
Дни перевёртывает в ночи, печать накладывает на уста.
Печать. И не вышепчешь. Только вопль непрорвавшийся - ткани рвёт изнутри.
Глаз краснота, покрытый испариной лоб - легонько так! Нарисуй и сотри,
Всё равно дрожит, выдавая предательски, рука. Да и бог с ней! Зачем? Какое лекарство?! -
Сладкой пилюлей на кончике языка по нёбу катаю твое имя и "Здравствуй!"